Paige rullet med øynene. «Bestefar, teknisk sett. Grunnlegger av halve familieimperiet. En fulltidssmarte.»
Andrews fingre strammet rundt albuen din, akkurat nok til å gjøre vondt. «Claire er sannsynligvis bare imponert over maleriet.»
Du så fra portrettet til Andrews ansikt. Han visste at noe var galt. Kanskje han ikke visste hva ennå, men han kunne se fargen forsvinne fra deg.
«Er han her i kveld?» spurte du.
Temperaturen i rommet endret seg.
Richard satte glasset ned. Celestes smil ble skarpere. Paige sluttet å scrolle.
«Nei,» sa Celeste. «Harrison er ikke ved god helse.»
Andrew avbrøt raskt. «Han har vært svekket en stund.»
Du husket mannens hånd som grep den lærhansken. Du husket initialene på kortholderen. H. W.
«Hvor er han?» spurte du.
Richard ga deg et langsomt, målt blikk. «Det er et ganske personlig spørsmål fra noen som kom en time for sent.»
Kinnene dine brant, men du så ikke bort. «Jeg spurte bare fordi jeg så en mann i kveld som lignet veldig på ham.»
Stillhet smalt inn i rommet.
Andrews hånd falt fra armen din.
Celestes ansikt ble stille på en måte som var mer skremmende enn sinne. «Hva sa du nettopp?»
Du kunne ha løyet. Du kunne ha myknet det, ledd, latt som om nervene dine hadde lurt deg. Men noe inni deg, noe som hadde krympet hele kvelden, rettet seg opp.
«Jeg fant en eldre mann som kollapset nær Brookline Avenue,» sa du. «Han hadde en kortholder med initialene H. W. Han ble fraktet til St. Catherine’s Hospital.»
Paige hvisket, «Å Gud.»
Richard beveget seg først. «Hvilket sykehus?»
«St. Catherine’s.»
«Hva sa han?»
«Han var bevisstløs.»
«Hadde han noe med seg?» spurte Richard.
Du smalnet øynene. «Hvorfor spør du ikke om han er i live?»
Det var det første øyeblikket Andrew så virkelig redd ut.
Celeste dyttet stolen sin bakover, bena skrapte mot det polerte gulvet. «Richard.»
Andrew trådte mot deg. «Claire, kanskje vi bør snakke i gangen.»
«Nei,» sa du. «Jeg tror vi bør snakke akkurat her.»
Richards uttrykk ble hardt. «Du forstår ikke hva som skjer.»
«Du har rett,» sa du. «Jeg forstår ikke hvorfor faren din var alene på et iskalde fortau uten ID bortsett fra en kortholder. Jeg forstår ikke hvorfor ingen her ser ut til å være overrasket over at han var savnet. Og jeg forstår virkelig ikke hvorfor Andrew ba meg om å forlate ham der når ambulansen kom.»
Andrew ble blek. «Det er ikke det jeg sa.»
«Det er nært nok.»
Celestes stemme ble lavere. «Unge dame, du er en gjest i dette huset.»
Du så på det vakre bordet hennes, stearinlysene, krystallene, de urørte tallerkenene. Så så du opp på portrettet igjen. «Og familiens patriark ligger i en sykeseng fordi en fremmed stoppet opp når alle andre kjørte forbi.»
Ingen snakket.
Telefonen din vibrerte i vesken. Lyden føltes umulig høy. Du tok den ut, så sykehusnummeret, og svarte før Andrew kunne stoppe deg.
«Ms. Bennett?» spurte en sykepleier. «Dette er St. Catherine’s. Pasienten du kom inn med er bevisst. Han spør etter kvinnen som ble værende med ham.»
Du holdt Andrews blikk mens fingrene dine strammet seg rundt telefonen.
«Jeg kommer,» sa du.
Andrew grep håndleddet ditt så snart du la på. «Claire, ikke gjør dette verre.»
