Jeg stirret på ham. «Gratis?»
Han tok et pust, som om han prøvde å være rolig og logisk. «Hvis du vil at jeg skal bli her og ta vare på deg, vil jeg ha betalt. Tusen i uken.»
Jeg lo, overbevist om at det var en spøk. Men han var alvorlig. «Du mener det?»
«Ja,» sa han. «Du har tjent mer enn meg i årevis. Du har båret oss. Nå er det din tur til å betale. Jeg er ikke sykepleieren din.»
De ordene brente seg inn i min hukommelse. «Jeg er din kone,» sa jeg. «Jeg ble påkjørt av en bil. Og du vil at jeg skal betale deg for å bli?»
Han trakk på skuldrene. «Tenk på det som å betale for en omsorgsperson. Vi ville betalt en fremmed, ikke sant? I det minste vet du hvem som er her. Jeg vil ikke føle motvilje hvis jeg får noe tilbake.»
«Føler du motvilje mot meg nå?» spurte jeg.
Han svarte ikke.
En vanskelig beslutning
Jeg ønsket å skrike, å kaste noe, å be ham dra. Men jeg kunne ikke engang komme meg ut av sengen alene. Moren min bodde i en annen stat. Faren min var borte. Søsteren min jobbet om natten og hjalp når hun kunne, men hun kunne ikke flytte inn ennå. Jeg var redd. Så jeg svelget stoltheten min. «Greit,» sa jeg. «Tusen i uken.»
Han nikket som om vi hadde avsluttet en forretningsavtale. «Overfør det hver fredag,» sa han. «Da blir det enkelt.»
Den første fredagen sendte jeg pengene fra sparekontoen min. Han sjekket telefonen sin, smilte og klappet meg på armen. «Takk,» sa han. «Hva trenger du nå?»
Det jeg fikk for pengene var det minimale. Han hastet gjennom dusjene, sukket og sa: «Kan du skynde deg? Jeg har ting å gjøre.»
Han droppet måltider foran meg uten å spørre om jeg trengte hjelp. Han lot meg være alene i flere timer. Når jeg brukte ringeklokken, ignorerte han det og sa senere: «Jeg var opptatt,» eller «Du må slutte å oppføre deg som om jeg er tjenestepiken din.»
